Euromilhões

 Se ganhasse ao disparate (que ouço, leio, ou aturo) estava milionária. Esta quinzena, então, acho que me tinha rendido pelo ano inteiro. 

*tão crescida*

Ontem pedi um orçamento para uma intervenção cirúrgica, com duas opções / abordagens. 

É oficial, cheguei à idade em que se trata o corpitxo como um automóvel. Esta viatura precisa de mexer em peças, e há que fazer a análise do custo / benefício, o que implica raciocínios como a) por quanto vale a pena investir a tratar do sistema eléctrico já, b) ou espera-se pelo curto circuito final para justificar o arranjo?

Quando foi a situação das costas a ponderação foi simples, um carro não anda sem direção, troca-se já o eixo e o que for preciso; mas há outras situações em que o SNS não nos pode ou consegue valer (e devia, que isto pode prevenir gastos futuros bem mais significativos e, dado o elevadíssimo custo, estaria afastadíssima a hipótese de tratamento pelo privado; portanto, electiva é o caracinhas), e a nossa opção é gastar agora e sofrer menos, ou aguentar mais uns anitos e pronto, já que tem que ser. 

Lá a ver a continha que me apresentam. Da-se. 

(histerectomias à borla para todas, já!)

É tudo demasiado mau

E é isto, o post. 

Porque é mesmo tudo demasiado mau. 

(vou ao gelado e hoje nem ligo a tv)

Numa terra estranha

 Turistificaram o Pinóquio e o Café Gelo, que agora servem refeições debaixo de toldos azuis e em mesas com toalhinha de pano, têm montra de peixes, garçons de farda preta e branca (com avental!) de corte moderno, nada da calça de térilene, camisa branca e laço de elástico que nunca estava direito. Juro que já vi aquilo em todo o lado da Baixa onde abre um restaurante novo: a ilusão do chique, do bem, do moderno, atendido por migrantes e gerido sabe-se lá por quem. 

Quero os tascos de parede de azulejo foleiro, mesa de fórmica, cadeiras que arrastam com estrondo, o almoço feito em panela de alumínio ou tacho de barro, o carapau grelhado com molho à espanhola ou só azeite, a batata frita descascada e palitada à mão, a mousse com cheirinho. Ainda há alguns, verdade, mas no centro-centro dir-se-ia que foram proibidos. A Rua das Portas de Santo Antão está um corredor de tourist traps, o destroço do sinal outrora luminoso da Solmar  ainda pendurado, a anunciar ruína. Não há nada verdadeiro, genuíno. 
Uma pessoa sai confiante que as coisas ainda são o que são, e de repente está num país onde já não é bem vinda.

Também tenho saudades de (poder) ir ao Chiado de elétrico, só porque sim. Já perdi a conta aos anos.

(yep, há muito, muito tempo que não ia para ali. aliás, de abril a outubro evito a Baixa, para não dizer que não ponho lá os pés. quanto aos tascos que ainda há, é fazer figas para que não me desapareçam, valha-me a Nossa Senhora da Maçã Verde e o Santo Protetor da Casa do Miguel, e vejam lá agora não m'inundem aquilo de turistas)

Para começar a semana

 É possível ser crítico da atuação de um Estado em relação a outro Estado, empatizar com o sofrimento e luta da população oprimida do segundo e, ainda assim, ficar horrorizado quando um grupo terrorista chacina indiscriminadamente civis do primeiro. E condenar, claro, porque nem podia ser de outra forma, a atuação de tal grupo terrorista, sem "mas", sem "é preciso contextualizar", ou "é uma luta legítima".

NÃO.

Repetir todos os dias, pela manhã e noitinha: massacre de civis, sejam eles quem forem, não é uma forma de luta legítima, e ainda menos aceitável. Sem "ah, mas os civis do outro país..."

NÃO.

Não pagam inocentes pela morte de inocentes. Aceitar isto é perder a última centelha de decência, de humanidade, de sentido de justiça. Recuso.

Pronto, era só isto, e que cada vez estou mais orfãzinha, ideologicamente falando; a minha esquerda, que contemporiza com o horror disseminado por um grupo terrorista fundamentalista islâmico, ironicamente, financiado pelo Irão, uma teocracia, onde ainda a semana passada mais uma jovem foi posta em coma pela polícia da moral por andar de cabeça destapada, a minha esquerda, dizia eu, perdeu o norte, caiu e bateu com a cabeça, como dizia o outro jaz morta e apodrece, e parece que só meia dúzia sente o cheiro e vê o cadáver.