Coisas que eu digo pelo menos uma vez por semana (e depois vai-se a ver)

Agora é que é, mais solinho, mais calorzinho, aquela casa vai levar uma ganda volta.

Entretanto, acontece o "vai-se a ver".

Tão mau que dá a volta e fica bom - pequeno exemplo prático

Cansadinha que estou, desgraçadinha que sou, e porque já não tenho cabeça para mais trabalho e o toffee crisp já foi, deu-me para ir para o iu-tub ouvir pimbalhada. E encontrei um dos meu guilty pleasures da década de noventa, a mesma década em que andava de camisa de flanela e a fazer ares de douda com nirvana.
Sim, vou partilhar (porque sou uma alma grande, generosa, que forças do mal tentam - debalde! - derrubar, e ainda hoje é terça e se soubessem o que tenho reservado para amanhã):




(um momento de silêncio)
(mais um)
(que vocês precisam de tempo, eu sei, assoem lá)

Ora, ora ora. O que dizer, não é, está tudo de boca ao lado, cara à banda com esta maravilha. Começamos pelo sinistro que é esta balada de (des)amor ser cantada por pai e filha?
Pelo noja-noja de o marafado de meia idade estar com uma moça ainda mais nova que a preterida e fiel companheira?
O mullet?
O ambiente casa de alterne circa mil nove e oitenta?
Que além disso o negócio deve andar mal, a avaliar pela pouca oferta de bubida?
O deprimente que é em 2017 eu ter o mesmo penteado que Cristiana nos anos 90?
A letra ser de um machismo atroz?
O fade-out final?

Ou revelo já que este tema era um sucesso brutal lá em casa, onde eu e o meu ainda adolescente irmão não perdíamos um Made in Portugal, e o cantávamos aos berros?
Que o refrão passou a ser uma inside joke nossa? Eu aos gritos para meu irmão "agora diz diante dela" (sendo que "ela" era mamãe, completamente ao lado) e mano a retrucar com a sua voz de barítono "cala-te por favor"?
E que a importei para meu - aliás santo - matrimónio, e muita vez guincho a me mate um melódico "cala-te por favor"?

Pronto, já passou. Este lindo momento de catarse. E agora já sabem mais um bocadinho sobre esta vossa.

Afinal vale a pena acordar cedo a um sábado e dar uma vista de olhos pela minha timeline

Eddie Izzard, 28 de Março, Tivoli.
De nada.


(vão à confiança, os nossos dois lugares já estão marcadinhos)

[ah, nunseiquê, dá aí o telemóvel para a gente ver uma coisa]

O mundo pula mas nem por isso avança

Uma livraria qualquer não interessa onde, nós às novidades, e acabamos distraídos com uma menina pucanina, que anda por ali a cirandar cantando baixinho e volteando em conformidade. Mêmo gira, a miúda, pá, os cínicos de sorrisinho besta.
Sucede nós estarmos junto à secção infantil ao mesmo tempo que dita menina - não, não somos stalkers tenebrosos, gostamos de livros para miúdos e há sobrinhos, também, isso, a desculpa são os sobrinhos. A pucanita está a tentar convencer a mãe, com toda a urgência guinchante dos seus argumentos, a levar determinado livro. A mãe diz que já têm, e ela levanta o de cima, mostrando outro da mesma colecção. E a mãe: não, esse é um livro de piratas, é para meninos, e tu és princesa, não cito de cor mas foi isto. A menina começa a chorar e mãe leva-a rapidamente.
E nós de boca aberta, a olhar um para o outro, opá, opá, opá. Mate resmunga que a menina lê o que quiser, ora (asneira gorda), e eu, que não contesto a decisão de comprar ou não o livro, entristeci-me com a justificação.
Tanto mummyblog, tanto workshop para mamãs, e ainda ninguém as ensinou que sim, são todas princesas, mas há princesas-pirata, princesas-mosqueteiro, princesas-aviador, princesas-explorador, tanto como há princesas-bailarina, princesas-princesa, ou princesas-fadinha?
Ca porra de vida, sinceramente, é isto 2017, deixem as miúdas ler e ser o que quiserem em paz.

Aguardo ansiosamente

Que alguém faça t-shirts com os dizeres "Bad Hombre" (para ele), e "Nevertheless She Persisted" (para mim).
Isso já compro.

Momento sócio-féchion

Uma pessoa também precisa dos seus momentos de pausa fútil, e distrair as vistinhas, pois claro que precisa. E, apesar de (cada vez mais) ser uma cliente pouco regular, gosto de ir ao site da zara, a "ver as montras". Além disso, novas colecções a rebentar, e yay!, não é? Pois é, e sucedeu isto:

Façamos uma pequena pausa contemplativa.
Já 'tá.
Tirando da equação apreciações estéticas puramente subjectivas (ahahahah, estava a brincar, é horrendo e quem disser o contrário precisa de ir apurar os níveis de glicémia), vou já aventar que esta merda de moda da roupa "distressed" - um óbvio e hipster-eufemismo para "estragada, irremediavelmente estragada" - já foi longe de mais.
A sério, com franqueza, olha que sinceramente.
E fala daqui uma sujeita que passou todos os invernos da sua passagem pela faculdade a estudar - em casa, só em casa! - agasalhada numa camisola que mamãe tentou - debalde - convencer-me que nem um sem abrigo aceitava vestir. Em minha defesa tenho a dizer que a) mamãe é muito exagerada, felizmente nenhum dos filhos lhe herdou a característica; b) era mesmo quentinha, o raio da camisola; c) estava sempre lavadinha, encardido não é porco.
Epá, mas isto, isto já é obsceno. Aliás, no ano passado já se cruzou a linha em alguns jeans à venda, literalmente presos por cordéis linhas de tão esburacados, mas não só não se parou a loucura como alastrou às camisolas. Quéssedezer, faz-se uma camisola toda catita, xinapáxinapá, e depois pega lá tesoura e desata a esburacar e puxar malhas. Não. Não. N-Ã-O. Não se estraga comida, não se estraga roupa, ponto. Ao menos de propósito, e muito menos se sai depois por aí a exibir a coisa.
O que falta agora? Nódoa-style? Camisa com medalha de refogado? Calça com mancha de jardineira? Camisola pintalgada de molhanga? É preciso por cobro a este flagelo. Parar este holocausto têxtil. Como diria qualquer mãe extremosa, há meninos que querem o que vestir e não têm. Se calhar, ironicamente, os mesmos meninos que produziram isto para first-world-féchion-acéfalos vestir. Há limites, pá.


[quando aqui há -muito - atrasado apareceu um filme (Zoolander!) onde um criador de moda apsicopatado (Mugatu!) apresenta uma colecção inspirada nos sem-abrigo, eu ri muito e achei muito bem apanhado. era nova e inocente.]

Aleg[o]ria contagiante

Romain Gary foi-me apresentado por uma aposentada desertora disto aqui dos blogs ('tão, Wallis, tudo benzinho, sua fujona? saudadinhas!), e por causa dela esbodeguei-me toda com Uma Vida à Sua Frente. Valha-me tudo, que livro tão bom. Reduz-nos a uma poça de matéria liquefeita, uma papa de baba e ranho. Muito alegre, portanto. Não obstante, devia ser obrigatório ler. Funcionaria até como um teste de psicopata: pessoa que não sinta forte comoção é porque é totalmente desprovida de empatia face à mais profunda miséria, e como ser destituído de detecção de amor, dedicação e amizade, seria chutado para fora das muralhas da cidade.
Além do mais, foi um livro que me fez pensar em e questionar muita coisa, traçando paralelos - se calhar muito pertinentes, se calhar nem tanto assim - relativamente à reacção de tantas pessoas perante a tragédia dos refugiados, por exemplo. Alguém que seja capaz de advogar o puro e simples fechar-lhes a porta na cara seria alguém não apto digno a apreciar receber a história de Momo. Acho eu.

Uma vez apresentada, seria inevitável não reincidir, e vai daí ataquei Educação Europeia. De novo, muito alegre, (como o autor, suponho, que pôs fim à sua existência - uma pessoa com este nível de empatia e discernimento muito provavelmente carrega em si um peso do tamanho do mundo, e juro que não sei o que é insistir em viver quando se é assim, deve chegar a um ponto que é insuportável). E, mais uma vez, eu ali esmerdalhada. Não tanto como no outro, mas ainda assim. De novo uma história narrada pela voz da inocência, um adolescente apanhado na tragédia da guerra, e cujos pais decidem proteger fazendo-o refugiado na floresta. Ali escondido, nos arredores de Vilnius, passa um dos tempos mais terríveis da Europa, entre os guerrilheiros da resistência (partisans / maquisards, que a tradução manteve no original francês, e bem, à falta de melhor correspondência em português). Ali vai crescendo e recebe a sua "educação europeia" - não vou explicar a origem desta caracterização, é spoiler para uma das melhores definições do que é ser-se europeu entre 1939-45, dada pelos personagens.
Mais uma vez, muito a propósito ou a extremo despropósito, lá eu a fazer as minhas notas mentais de como é um livro essencial para compreender um certo passado europeu e, quiçá, questionar mais e melhor definir o que queremos para o futuro da Europa (que, espero estar muito enganada, mas entre os tempos brilhantes do saber veiculado nas melhores universidades e centros de conhecimento, e as mais absolutas trevas e miséria, é um pulinho).

E pronto, apeteceu-me partilhar isto, aqui, com quem quiser. Apetecia-me até transcrever tantas citações brilhantes, mas não tenho tempo e a maioria é um bocado spoiler. Este blog e a dona andam um bocadinho à deriva, sem mapa, bússola ou estrelas que a guiem, mas tantas vezes é nestes passeios que se encontram as melhores paisagens. Ou paragens. E eu ando cheia de vontades de (voltar a) escrever sobre livros, filmes séries e o raio que o parta. Entretanto comecei outro (também muito alegre; sim, há aqui um padrão, cada um é para o que nasce) que a duas, três páginas já me tinha presa pelo pescoço, lá a ver se daqui a uns dias nos encontramos por aqui a falar disso. Em calhando, acontece.

Blablablá, as mulheres não têm piada, blablablá

Era matá-los a todos muito bem matadinhos

Esta semana tinha um aviso na caixa de correio. Sim senhora, 'xa cá ver quem manda saudades, epá, isto aqui é ascendi?, é ascendi.
Entrei em pânico, porque é uma cena que eu sei fazer mesmo muito bem, entrar em pânico, e convém uma pessoa exercitar regularmente aquilo em que é mesmo bom, só assim poderemos atingir todo o nosso potencial nesta vida.
Atenção: eu sei o que é a ascendi (concessionária de auto-estradas), e sei o bambúrrio que uma pessoa pode ter de pagar depois de uma distracção, como passar pela via verde sem ter aderido à dita. Estava eu então num aimedês aimedês tu qués lá ver, a tentar recordar se ali na troca de carros e antes de comprar o identificador para o novo tinha metido a pata na poça, chego à conclusão que não, afinal eu sou aquela que fez duas passagens com amarelo - falta de pilha - e foi em pânico - lá está, sempre em busca da excelência - à loja dos senhores tratar da coisa.
E baixou de repente um tu qués ver. Ai o carro antigo, anda alguém aí no forrobodó.
Fui à net, esse lugar onde tudo se encontra. E encontrei o site da ascendi, onde confirmei que não circulei em nenhum dos seus percursos. E encontrei o site dos CTT, onde podemos consultar se a nossa matrícula tem alguma coisinha pendurada. Não tinha, nem a actual nem a anterior.
Ainda assim, continuei em pânico, porque a prática faz a perfeição.
Só ontem consegui ir aos correios levantar a coisa. Abri a carta logo ali e - eu sei que me repito - pânico. Aicafoda uma cena por pagar, ai jasus que s'isto vai para execução tou tramada, vou já já já ali ao multibanco já já já.
Felizmente baixou um pééééééra lá. Mas isto foi adonde? Confirmei: Guimarães. Bela localidade, onde não poiso nem os pés nem os pneumáticos para cima de uma vida. E foi quando? Confirmei: dois meses antes de adquirir a puta da viatura aos senhores da Salvador Caetano.

Modos que é isto. Calha bem, que tenho uma mudança de uma pecita marcada para a semana, materiais inflamáveis já lá há, isqueiro tenho sempre.
Na segunda vejam o telejornal, sou capaz de aparecer.


[de qualquer maneira tenho de responder à ascendi, que tenho prazo a correr. uma canseira. e tenho de ir procurar lá pela casa se ainda tenho a papelada de quando comprei a carroça, que deves estar maluques se achas que vou pedir - e pagar! - uma certidão de registo automóvel. por acaso até acho que já prescreveu, mas isso os caetanitos que se preocupem, eu só tenho de provar que não era proprietária.]

Loves

[nunca me convidam para cenas destas, pah. logo eu, que sou fortíssima no air guitar. e em coro canto tão bem.]