(o verdadeiro) MasterChef Portugal

Morreu. Foi com ele que aprendi a cozinhar, pá. Mas atenção, não estou com isto a atribuir culpas pelos fracos resultados, hein. Eu sempre fui mais da escola desta senhora: enfiar a galinha no forno e tirar as empadas compradas na pastelaria da esquina.

(anda tudo tão ralado com um tal de vazio de poder, que ninguém fala do que é verdadeiramente importante)

I heard the news today oh boy

Ando há tanto tempo a sentenciar que a esquerda está condenada a entender-se, que já tinha perdido a esperança de viver para os ver cumprir a pena.


(a primeira peçoa a atirar que o pê-ésse não é esquerda ganha o primeiro lugar no concurso clichê do dia, premiado com a terrina couve tipo Bordallo. eles arrumaram o socialismo na gaveta, eu lembro-me que já cá andava. felizmente ainda se recordam em que gaveta e, vai-se a ver, conservou-se bem, sem ómidades.)

It's a wonderful life

O condutor do autocarro tratou-me por "menina".

It's bigger on the inside

Não, não é muito cedo para começar a lista de Natal.

[com a sorte que este rectângulo à beira mar tem, isto não chega cá. sim, que ainda estou à espera do Kwik-E-Mart. bandidos regionalistas.]

talking sweet about nothing [cookie i think you're]

Blessed are the cheesemakers

Agora que já provei, juro que não sei de que raio ri a vaca.

[aquilo é queru um bocadinho mais rijo, e quem gosta de queru não pode gostar de queijo. também não entendo quem compra aqueles flamengo-bonsai. se é para levar na lancheira, ok, eu também caí nessa com a ruminante risonha, mas mais vale comprar a bola e levar uma fatia, pela minha saudinha]

This is your life

[e agora, também na internet]

- Não, repare: o que está aqui a pedir não tem fundamento porque [explica, explica, explica], além de que, se quisesse ter esse resultado/benefício, teria que ter procedido/ocorrido [explica, explica, explica], compreende? Na situação actual, em que me expõe que [tal, tal e tal], não pode pedir que [coiso, e coiso, e coiso]; não se integra na previsão, teria que ter ocorrido/feito/verificar-se [explica, explica, explica]. Entende?
- (...)
- (...)
- (...)
- Hum?
- Mas eu continuo a achar que tenho razão, e alguém tem que fazer alguma coisa.

O povo é quem mais ordena

Para o PS em especial, e restante esquerda em geral, o período de reflexão inicia-se hoje. Tomara que o aproveitem bem.

E anda com uma cara, o infeliz

[ando desde o início da semana a pensar escrever qualquer coisa sobre as eleições, a campanha eleitoral, o plafonamento e outros temas realmente importantes, mas entretanto amarrota-se-me o raciocínio, embrulha-se-me o estômago, e não sou capaz de desatar este nó de tristeza e desânimo.]

Chariots of Fire

Se a aldrabice fosse modalidade olímpica, Portugal já tinha um palmarés que vou-vos contar.


[ele há dias em que, derivado de circunstâncias, desenvolvo uma anormal simpatia por Vlad Dracul, e a sua obsessão em empalar]

This show contains scenes that some viewers may find disturbing

The Lucifer Effect

E depois há os que agridem escolhem agredir porque podem. Simplesmente por isso. E isso do "poder" não corresponde, tão somente, ao escolher fazê-lo porque acordaram para aí virados. Nem toda a gente, mesmo querendo, pode escolher agir livremente de determinada forma. Os que agridem porque podem são aqueles que nasceram, ou encalharam, ou se movimentam num determinado círculo - familiar, social alargado ou mais restrito, profissional, sei lá - onde certas condutas não só não são censuradas ou reprimidas, como são entendidas como manifestação de superioridade, e exaltadas. É assim mesmo. Ou és caçador ou és a caça, that's how they roll. Escolhem agredir porque podem, e podem porque - já o sabem à partida - o acto não traz quaisquer consequências nefastas. E depois, claro, há milhentas graduações. Desde o sociopata puro que, ao comando de uma empresa, afirma sem vergonha que paga o menos possível a quem para si trabalha, ou aqueloutro que comercializa um medicamento que é a diferença entre a vida é a morte para tantos, mas hélas, o mercado manda, e vamos de o aumentar para preços incomportáveis. Passando pelo cão de fila que não é mais que um poodle, mas não perde oportunidade de mostrar os dentinhos e latir esganiçado, pensando que com isso alcança algum estatuto melhor que o mero bicho de estimação - good dog!, you good dog! - não tendo a inteligência de perceber que nunca passará do colo ou da porta de entrada, um capacho conveniente. E depois há o resto. Os deslumbrados com os olhares de receio, e que acumulam endorfinas cada vez que põem alguém na ordem, a nu, no seu lugar. Os que fazem claque, tão parecidos com os poodles, os bobos, e até os espectadores silenciosos. Tomar consciência do que nos motiva, reflectir, ter a coragem de dizer não, isso é que era. Mas dá tanto trabalho, nenhum homem é uma ilha, e correr o risco de ser segregado ou, pior, passar a linha ser empurrado para o lado dos agredidos, isso é que não.

Help, I have done it again, I have been here many times before, hurt myself again today, and the worst part is there's no one else to blame

Esta é a uma explicação que encontrei, é tão boa como outra qualquer, mas serve-me bem e, ao menos, permite-me encontrar um sentido em muita coisa: a grande maioria dos actos de agressão, e principalmente os gratuitos, vêm de uma necessidade extrema de defesa. O primeiro a agredir defende-se porque assim já não é agredido, ou assim o acredita. Sente-se seguro, resguardado. Mais forte. E, portanto, uma pessoa que se sente entalada, que diabo, uma pessoa que está, vive, é uma entalada, prefere escolhe agredir. E, inevitavelmente, acaba a atingir também quem lhe estende a mão para a segurar, condenando-se à inevitável queda.
Tenho a sorte de a vida me ter ensinado, a duras penas, que vale a pena escolher arriscar a vulnerabilidade. A mão estendida pode revelar-se traiçoeira? Seja. Acolha-se a dita com um sorriso e voz calma. O resto logo se vê. É melhor, ainda assim, que viver numa eterna desconfiança triste de acossado.

[unfold me. and breathe me]

É sexta-feira (yeaaahhh)

Tive aqui um maluques a gritar comigo, e ainda são quinz'oras,

(posso ir embora alegando emotional distress?)
(desculpinhas por a expressão ir em estrangeiro, mas ando a ler naquela língua e não me ocorre agora semelhante tan linda e sonora na língua de Camões)
(culpo os meus pais, que não me fizeram herdeira ryca)

Strange days have found us, and through their strange hours, we linger alone

Acho que ontem a minha mãe me fez um bruto elogio. Não daqueles tipo a minha rica filhinha é a mailinda / elegante / fofinha / criatura mais espectacular, mas daqueles que interessam mesmo. Acho, porque não tenho a certeza. Não temos muita prática nisto, nem uma como emissora, nem a outra como receptora. São muitos anos nos papéis de Mrs. Understated e Miss Designated Cuckoo-Bananas, nesta família.

Outside of a dog, a book is a man's best friend. Inside of a dog it's too dark to read.

Ah, acharam que o post é sobre livros? Também. Mas é mais sobre irritações, e muitas e variadas cenas e situações. Irritar é bom. Faz-me melhor que correr. Não me liberta endorfinas (e quem as quer libertar?, fazem-me falta aqui!), mas liberta-me muitas toxinas. Sou uma pessoa muito doente dos nervos, se alguma coisa me irrita tenho logo de ligar a ventilação.

Vamos a isso. Pintrest: inscrevi-me, e tenho andado por lá a passear. E a coleccionar ideias das boas, ena tantas coisinhas lindas para eu acrescentar à lista das excelentes ideias que nunca porei em prática. Adiante. Por razões de necessidade, pesquiso muito sobre estantes, prateleiras, arrumação de tralha em geral e livros em particular. E eis que o coisinho me começa a sugerir imagens como estas aqui:

Isso. Arrumação de livros por cores. Parece que é tandance.
Tiremos sessenta segundos das nossas atarefadas vidas para reflectir.

Epá. A sério. A sério. Quem é que inventou esta merda. Quem. Quero o/a responsável amarrado ao pelourinho, o mais tardar ao meio dia e meia hora. Ah, mas admite que o efeito é muito lindo. Opiniões. Um livro não é um pano de cozinha, que se escolhe para combinar com a barra dos azulejos. Um livro não é um objecto decorativo, embora se possa arrumar de forma mais decorativa, ou, vá, de acordo com aquilo que nos parece ser mais agradável à vista. Eu tento, mas desde já admito que aprecio muito a anarquia de cores e feitios das lombadas, acho que acrescenta um não-sei-quê de alegria e imprevisibilidade a qualquer divisão.

Mas vamos também a questões práticas. Como é que os seguidores desta moda encontram seja o que for? Como? É que por autores, por temas, um gajo ainda lá chega, mas por cores? Um exemplo: o meu exemplar de Pride and Prejudice é azul escuro, o Mansfield Park, Emma e Northanger Abbey são amarelo clarinho, e o Persuasion é cinza antracite, (o Sense an Sensibility não m'alembra). Nem vou falar das milhentas cores da minha colecção completa de Agatha Christie. Cuméquié, separa-se? Põe-se Jane Austen a conviver com Jo Nesbo? O Snowman a estraçalhar-me a pobre Elizabeth Bennet? Ou o Raskolnikov a encher a paciência da sonhadora Catherine Morland? Não pode ser. Questão de bom senso, o mesmo que aconselha arrumar em prateleiras distintas os Lobo Antunes e os Saramagos (que não quero discussões lá em casa).

Outra: cuméquié a cena de comprar livros? Já imagino as cenas nas Bertrands desta vida: este Eça não vem em turquesa?; Diz que este rapaz escreve muito bem, mas já tenho a secção dos verdes preenchida; Boa tarde, podia indicar-me uma edição de bolso em tons de laranja, mas não mais grosso que isto?

Pá, sinceramente. Aliás, çinçeramente. Tende juízo. E respeitinho. Olhó respeitinho.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que não é dor
A dor que deveras sente.

Note to self

Um dia em que me sinta menos esfarfalhada e com níveis de humor um bocadinho mais elevados, compor um post, tipo National Geographic, dedicado ao tema "O Bicho-Doutor, essa criatura feroz". Neste preciso momento, o projecto de vida mais imediato é encontrar um bom terapeuta especializado em stress pós-traumático, mais especificamente nas sequelas após confrontos com o referido animal.

Com um simples vestido preto

Queria daqui dar os meus vigorosos cumprimentos à Zara, e ao seu esforço em incentivar a poupança, reduzindo o consumo interno:

É todo um programa macro-económico, kudos.

Eu é mais bolos

O prémio do melhor pastel de nata que já fez o percurso digestivo desta vossa vai para o da Manteigaria União. Melhor dizendo, "os", que uma pessoa não se pode fiar nas primeiras impressões, há que ter um certo rigor científico e repetir a experiência para verificar resultados. Verificadíssimos. Massa fininha-fininha; estaladiça-estaladiça; natinha cremosa-cremosa, e nada enjoativa (o mal de muitos é o excesso de açúcar, nhéc).
Sim senhora, já sei que a Aloma é que ganhou o prémio da melhor natinha lisboeta, mas não me fica em caminho, lamento. Sim senhora, já sei que abriram um balcão no ECI, hei-de tratar disso. Mas, até ao momento, e na categoria there's a party in my mouth an everyone's invited, a União 'tá lá. Além de que o atendimento é muito querido, há que dizer. Aquilo costuma estar empacotado de gente, turistas, na sua maioria, que é a única razão para não ter lá ido há mais tempo. Mas a um domingo pós-sessão intelectualoide* ali no Ideal, é exequível. E, pasme-se, os tugas são bem-vindos e mui bem tratados. Conquistaram-me definitivamente ao ver a forma carinhosa, familiar e galanteadora com que trataram um par de velhotas domingueiras, decerto clientes habituais, que foram ali ao seu lanchinho. Cinco estrelas.

(*passada mais de uma semana, ainda não decidi completamente se gostei d'As Mil e Uma Noites, mas acho que sim, porque quero ver os restantes volumes. o que é contraditório, eu sei. aquilo tem momentos de génio, mas depois tem os habituais e constantes e maçadores defeitos de tooodo o cinema português, a saber, o abuso da narração e voz off, uma certa deriva, o excesso de linguagem rebuscada. mas acho que gostei. sim, gostei. mas também não sei explicar porquê. credo.)